Diálogo Sobre a Continuidade Intermitentes

- O intermitentes jamais teve pretensão alguma!

- Mas que seria de ti, ó escritor, se não houvessem olhos e mentes que discorressem sobre teu produto? Assim como não se chama de autor aquele que propriamente não é dono de nenhuma obra e nem de coveiro aquele que não desenterra o chão pra entrada dos mortos, não se chama escritor aquele que dentro de si guarda suas próprias palavras...

- Que a arte é arte quando se manifesta, disso eu sei. Mas não me deixaria escritor por não haver alma que não me lesse. Afinal, o intermitentes nunca teve esse pressuposto: o de viver da compulsão alheia!

- Estás a resignar aqueles que vêm aqui?

- É claro que não.

- Então confessa que estás nutrindo teu próprio ego com isso tudo.

- Estou e não estou. Se amanhã pararem de vir pra cá todos eles, continuarei copiosamente a expulsar de mim velhos demônios literários. Não que me sejam demônios, não são...

- E continuarias mesmo sem haver oxigênio, uma lufada lúgubre de interesse naquilo que rediges?

- Sim.

- És um egoísta e, além de tudo, um grande mentiroso.